Nocturne sans chaud pain.

Parfois, la nuit, j'écris.

photo du net

Dans ma tête.

Uniquement dans ma tête.

J'élabore des textes sans faute d'orthographe, ni erreur de ponctuation.

La plupart du temps c'est à l'encre violette.

Réminiscence d'enfance, probablement.

Dans ma tête, l'encre violette a parfum de bleuet. Il arrive que ça me trouble.

Alors je perds le fil du neurone qui devait me conduire à la phrase suivante.

À l'aube, à l'heure où blanchit la campagne, des souvenirs d'Hugo Harfleur à ma mémoire. 

Mais je ne vais pas jusqu'à la tombe.

J'y suis déjà.

À l'aube, le réveil sonne et ma tête se vide.

Les textes de la nuit repartent d'où ils sont venus.

 Sans doute du fond de mon âge

 et qu'au bout de celui-ci je trouverais le village

où j'ai mal rêvé.

Et cela ne me Ferrat rien.

Parfois la nuit, je dors.

Dans ma tête, aussi.

J'élabore des rêves bourrés d'erreurs. Tout se mêle, le temps a des accents graves.

Souvent mes rêves sont en noir. C'est mauvais signe de ponctuation de mon existence.

Il arrive  qu'ils soient blancs, comme une plume d'oie. 

Ces nuits-là je me noie dans un nuage de lait. Surtout les thés.

À l'aube, à l'heure où bleuit la forêt, je pense à Marie, mais tout le monde a oublié ses bleus à lames.

Le couteau tranche dans le vif, puis on oublie.

Pourtant je l'aimais bien, Marie, lorsque qu'elle se promenait dans Laforêt, avec Anton, Yvan, Boris et moi.

Longtemps je me suis couché tard.

Et je m'endors aussi tôt.

Juste après un Proust.

Quand cela m'arrive,

parfois, la nuit, j'écris.

Dans ma tête.

Uniquement dans ma tête.