Bulle de refuge versus ouverture au monde

 — Alors, qu'est-ce que tu lis en ce moment ?

Petite question qui revient parfois, en particulier par des gens de l'atelier d'écriture ou d'autres connaissances qui imaginent que je dévore de la littérature, parce qu'ils connaissent quelques-uns de mes écrits et disent : « toi qui écris bien ! Les grands auteurs doivent t'inspirer… »

La question me dérange. Je me sentirais presque coupable de répondre : — « pas grand-chose ! ». Il paraît que « Lire, c'est essentiel ! ». Surtout en ce moment. Dans certains milieux existe ce ce clivage entre ceux qui lisent des bouquins, les bons en quelque sorte ; et ceux qui ne lisent pas de bouquins, les incultes évidemment.

Chacun devrait avoir lu ou relu  tout Marcel Prout, Simone d'Abreuvoir, Jean-Jacques Trousseau, Mahomet, Sénèque, Confucius, Lamartine et les Martine, Dostoïevski de fond, et surtout Albert Cabus, ça c'est le must.

Bon, je me moque. D'autant que j'ai lu certains. Ça me défoule.

J'ai lu tout récemment un billet de blog où il était question de livres, comme des bulles de refuges dans l'enfance. Alors j'ai pensé à la mienne et à mon adolescence, parce qu'il en fut ainsi. La lecture comme refuge parce que la vie était bien trop insupportable et dangereuse. Enfant je lisais ce qui me tombait sous la main, c'est-à-dire pas grand-chose. Il n'y a jamais eu une bibliothèque à la maison.

Ma première vraie bibliothèque ce fut celle du centre de rééducation. Il y avait des centaines de livres, je passais tout mon temps disponible à lire, y compris la nuit dans la chambre des quatre, lampe de poche sous les couvertures. Rentré chez moi j'ai continué puisque j'étais toujours seul en dehors des heures d'école. J'ai lu des centaines de livres. Des trucs intéressants, et l'inverse aussi. C'était alors une lecture occupationnelle comme d'autres fabriquaient des scoubidous. Occuper la tête pour ne pas penser. Ne pas penser à l'absurdité de vivre dans un corps quasiment inerte. En tout cas qui ne pouvait plus servir grand-chose.

Tout changea lorsque j'ai pu retrouver une autonomie, à 18 ans, avec l'obtention du permis de conduire une voiture adaptée. 

J'ai alors cessé de lire pour vivre.

Je n'ai cependant pas cessé d'écrire mon journal dit intime.

Plus tard j'ai repris la lecture, mais bien peu de romans ou fictions. J'ai lu des livres thématiques sur : l'histoire, la sociologie, la psychologie, les sciences humaines, la spiritualité, des biographies, autobiographie, récits de vie. Bref ce qui existait dans la vraie vie. En dehors de l'imaginaire.

Je ne regrette rien. Bien au contraire. Mon attirance pour la lecture dans les années que j'évoque, j'en suis heureux. J'ai appris beaucoup. Cela me donnait à réfléchir, à découvrir, à former ma pensée, à confronter, à m'enrichir sur le plan vocabulaire. Je me souviens quand j'ai commencé à écrire des articles pour des revues, on me demandait de reprendre ma copie pour simplifier mon vocabulaire jugé « trop riche ». J'obtempérais mais je trouvais aussi qu'on prenait un peu trop les lecteurs pour des incapables.

Aujourd'hui je m'interroge. Ne faudrait-il pas augmenter mes temps de lectures que je vais qualifier de « nourrissantes par le haut ». J'ai des livres commencés et puis rien, d'autres achetés qui attendent, certains téléchargés sur ma liseuse et qui attendent tout autant. Peut-être que je m'appauvris. Je devrais sans doute plutôt écrire que je ne m'enrichis plus assez. Parce que quand même ce qui est acquis est acquis. (Du moins je l'espère).

Ce qui me gêne c'est le sentiment que j'évoque au début. Cette sorte de mini-culpabilité, qui fait sans doute obstacle. Elle ne se transforme pas suffisamment en attirance positive, comme cela m'arrivait plus jeune, allant dans une des plus grandes librairies de France en ayant hâte de rentrer à la maison pour commencer à lire les bouquins que je venais d'acheter.

Je suis peut-être moins ouvert qu'avant. Ou plus paresseux.

Je m'en va chercher la réponse dans un bouquin !