La promesse vaut-elle ?

 

135ème devoir de Lakevio du Goût

Cette toile de Nicole Bellocq ma rappelle quelque chose.
Mais à vous ?
Inspire-t-elle une histoire quelconque ?
Si oui, j’aimerais qu’elle fût close par « Alors, tu as honte de a vieille mère ? »
J’aimerais vous lire lundi, même si « la rentrée » c’était hier…

La journée semblait annoncer un avenir radieux. Les vapeurs de la nuit se dissipaient. La promesse de l'aube se faisait possible. Au moins probable. J'avais une certitude, la nuit allait s'enfuir. Souvent je me demandais où. Que faisait donc la nuit lorsque le jour s'en venait, allait-elle se cacher au fond des bois ? La question m'envahissait l'esprit de jour en jour. Comme une obsession. Il me fallait une distraction. 

Je décidai de me rendre au marché. C'était le jour. On dit cela en général : « c'est jour de marché ». Pas une seule fois je n'avais entendu « c'est nuit de marché » et pourtant il en existait de nocturnes. C'est le moment de marcher pour m'y rendre. Ce que je fis dès que le soleil monta l'escalier des heures.

Apparemment c'était un marché aux fleurs et aux tomates. Dans mon ignorance des choses de la nature je me posais aussi cette question qui me taraudait les neurones depuis bien des lurettes : à quoi pouvait bien ressembler une fleur de tomate et surtout, était-elle rouge ? Même si on m'avait prétendu qu'il existait des tomates de toutes les couleurs de l'arc que tenaient au ciel certains nuages aidés par la pluie.

Face aux cageots de tomates, il y avait une nana qui n'en était pas un. Bien au contraire,  elle était accorte en même temps que derrière son étal., Une robe bleue comme le ciel et un corsage blanc comme la sainte vierge qu'elle n'était peut-être pas.

— Vous désirez ? Me lança-t-elle.

— Oui, je désire.

— J'ai de belles tomates.

— Je ne les ai pas encore vues, mais si vous le dîtes, je ne peux que vous croire.

— Je les tiens de ma mère qui sait cultiver, précisa-t-elle.

— La mienne n'est pas à la hauteur qui conviendrait à ma stature.

J'aurais aimé lui raconter ma vie triste comme les blés dans la sécheresse du cœur. Ou bien raconter une histoire quelconque comme il est demandé. Mais peut-être que ce serait une fois de plus agir par devoir. Cependant, je me suis permis de dire :

— Vous terminez à quelle heure le marché ? Voulez-vous devenir mon amie ?

C'était il y a quelques jours. Depuis nous passons  nos nuits à « L'Hôtel du Marché ». C'est bon, c'est doux, elle comprend. On s'est tutoyé juste après son premier orgasme. C'était plus intime. 

Dans la journée, toujours après la fameuse promesse de l'aube, je lui raconte tout sur ma mère. Du début à la fin. Depuis le :« pas si mal que ça »  des premiers temps, jusqu'à l'horrible qui s'en est suivi. Elle boit mes paroles avec des HO ! des  HA ! des Mon Dieu !  m'apportant la preuve de sa compréhension profonde des événements qui se sont succédés. Ma confession me fait du bien, à mesure que mes propos clarifient toute une histoire jusqu'à finir par trouver une forme de rédemption et de réhabilitation de ma mère, somme toute femme admirable elle-même parce que tout vient d'évènements premiers déplorables dont elle fut aussi victime. Devant tant de compréhension de cette maraichère, je m'apprêtais à la demander en mariage, lorsqu'un nouveau désastre arriva, terrassant tous mes projets. Tandis qu'elle s'abandonnait dans mes bras, elle osa proclamer sous forme de questions ce qui était en réalité un jugement définitif : « Alors tu as honte de ta vieille mère ! ? ».