Parfois ce qui pousse est vert et qui poussait vers.

 

La petite haie, genre taxus, qui sépare le jardin d'un de mes voisins du mien, fait apparaître ses petites pousses vert tendre, bien décidées à en découdre pour prendre la place du vert foncé des vieilles branchettes. Place aux jeunes en quelque sorte. Paraît que c'est la loi de la nature, exit les vieux, vive les jeunes pousses.

Par ailleurs, on me dit que c'est la mode du vintage, question habillement et mobilier en particulier. Exit IK*EA, vive les vieilleries !

C'est sympa l'origine de vintage, ça vient de vigneron. Il n'y a pas si longtemps ça désignait un millésime remarquable, un pinard de derrière les fagots. Aujourd'hui ça concerne une robe de derrière la vieille penderie, ou le fauteuil délabré en osier du grand-père, qui sent encore l'odeur acide de l'urine du vieillard. Mais ça se vend bien cher sur Internet et les sites spécialisés. On peut aisément acheter aujourd'hui ce qui demain ne vaudra plus rien, parce que demain sera revenu le temps de la robe en plastique. C'est ça désormais la modernité écologique.

En écrivant cela je me dis : enfin, me voilà vieux ! Chouette me voilà à la mode. Je suis un humain vintage. La valeur de ma vie grimpe dans mes bourses. Ça me redonne du peps dans le pantalon. Ma dulcinée me dit que je n'ai pas besoin de ça, ça fait lurette que je satisfais ses désirs subtils.

Comme ça bruissait autour de moi à propos d'une émission télé de l'après-midi sur le Sévisse Public « Affaire conclue » je suis allé mirer la chose sur mon téléviseur, rien que pour vous. Des Commissaires-Briseurs des espérances des vendeurs de vieilles choses, évaluent la valeur des découvertes faites dans des poubelles, le garage de grand-père, ou vide-cave-au-grenier. La belle Sophie Davant, qui en l'espèce porte bien son nom, présente à l'évaluation des objets d'avant, pour qu'ils aient une vie d'après.  Dans la salle d'à côté des acheteurs ou brocanteurs avides à dollars s'en emparent et nourrissent l'espoir de les revendre à un plouc friqué en faisant la culbute. On voit passer des objets transmis de génération en génération, mais la jeunesse insensible à autre chose que le pognon, se débarrasse de la vieillerie en espérant quelques euros pour aller faire un gueuleton en ville ou un petit week-end… et de tout cela il ne restera strictement rien…

Le parfait reflet de notre époque robotiquement consommatrice, où les sentiments et ce qu'on appelait parfois « l'esprit de famille » n'ont plus cours. Ils sont enterrés à jamais. Désormais, leur tête est semblable à un vide grenier.

Voilà, je vous laisse en pâture mes propos joyeusement d'actualité dérisoirement printanière, pour me rendre dans ma pièce à méditations transversales, afin d'écouter ma barbe pousser.