Les libraires

 
Comme « les devoirs du lundi » sont en stand-by, notre profémérite étant victime d'un virus indésirable,voici un texte de fiction publié hier sur un autre forum d'écriture.  La consigne était simple : le texte doit commencer par : « Rien ne serait arrivé si je n'avais pas changé de libraire »

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Rien ne serait arrivé si je n'avais pas changé de libraire, mais pouvait-il en être autrement. Je connaissais Ernest Lebouquin depuis l'enfance. Il tenait la librairie « En attendant les livres de Godot ». Ma mère m'y emmenait régulièrement. Ernest me donnait le droit de lire des BD dans un coin tandis qu'il discutait avec maman dans l'arrière-boutique. Enfin, j'ai longtemps cru que cela se limitait à des discussions sur la littérature. J'ai compris plus tard qu'il ne s'agissait pas uniquement de corps à corps intellectuels. Plus tard, ce fut le jour de l'enterrement de maman où il était présent et pleurait beaucoup. Il y eut alors un éclair dans ma tête : c'était donc ça !

J'ai continué à fréquenter régulièrement la librairie de Lebouquin. C'était une manière de garder un lien avec maman. Après tout ils avaient sans doute vécu un amour sincère, d'autant que mon père avait abandonné le foyer familial depuis longtemps pour s'en aller aux Amériques.

Cependant, d'année en année Ernest déclinait, perdait la mémoire, me remettait tout fier dans les mains un livre que je n'avais pas commandé, en s'exclamant : « Tu vois, je l'ai quand même trouvé ! ». Effectivement je me suis souvenu que c'était un livre que j'avais commandé il y a une quinzaine d'années. Je n'ai pu faire autrement que le remercier chaudement et le revendre sur « le bon coin ». Un jour il a fallu me rendre à l'évidence de la nécessité de changer de libraire. D'autant que j'ai fini par apprendre que Godot n'avait écrit aucun livre.

J'ai dirigé mes pas vers « La charcuterie cérébrale » qu'on m'avait chaudement recommandée, spécialisée dans les livres scientifiques animaliers. J'avais acquis une passion pour ce secteur depuis que je m'étais longuement penché sur ce mystère : pourquoi Milou parlait-il comme un humain ? Alors que mon Yorkshire était muet comme une carpe et n'aboyait jamais. Il était hors de question que je meure sans avoir résolu cette épineuse question. Et c'est là que c'est arrivé.

Je suis tombé nez à nez avec mon père. Il classait des bouquins au rayon élevage neuronal Il m'a salué avec gentillesse et intérêt. J'étais le seul client. Évidemment il ne m'a pas reconnu. Je sortais à peine de l'enfance quand il nous a laissé tomber. J'avais à présent la cinquantaine.
— Vous désirez ? dit-il avec de l'envie dans la voix.
—  Je cherche mon père, me suis-je surpris à répondre.
— Votre père a écrit un ouvrage sur nos thématiques ?  Comment s'appelle-t-il ?
—  Je ne sais pas.
— Vous ne savez pas le nom de votre père ?
— Non, je ne sais pas s'il a écrit ce genre d'ouvrages.

Je devais avoir un air ahuri. Il a dû me prendre pour un type pas clair. J'ai senti de la méfiance dans son regard. À moins que des choses ne soient en train de remonter de sa mémoire. J'ai pensé : tu ne vois pas que nous avons les mêmes yeux, la même bouche, le même menton. Tu es aveugle ou quoi ?

— Dans ce cas, dites-moi ce que je peux pour vous, car là je ne vois pas grand-chose, se hasarda-t-il
— Regardez-moi plus attentivement, ai-je rétorqué, rappelez-vous, vous aviez laissé entendre que vous partiez aux Amériques. Et vous êtes là, dans la ville où vous avez une femme et un fils. Votre femme est morte. Votre fils c'est moi !
J'avoue que je me suis un peu emporté à ce moment-là.

Ça a été compliqué avec la police. Ils ont eu du mal à comprendre pourquoi je l'avais bousculé en sorte qu'il était tombé en arrière sur le coin du comptoir de la caisse. C'est quand même moi qui avais appelé le SAMU. J'y suis pour rien s'il est mort  dans l'ambulance.
Heureusement par la suite le Parquet a décidé que l'affaire était « classée sans suite ». Ils me font rire avec leurs expressions… parce que vous croyez que pour moi ça peut vraiment être « sans suite » ?