Fuguer pour un ailleurs

  

Cette toile de Pissaro vous inspire-t-elle ?
Je l’espère…

Le mieux serait que vous commençassiez ce devoir par :
« Il semble que ce qui vous pousse brusquement à la fugue, ce soit un jour de froid et de grisaille qui vous rend encore plus vive la solitude et vous fait sentir encore plus fort qu’un étau se resserre. »
Et que vous le terminassiez par :
« Je vais laisser cette lettre en suspens… »

La phrase qui sert d'incipit est extraite d'un livre de Modiano :

 « Dora Brunder » qui est une déportée juive, exterminée Auschwitz, et dont il raconte l'histoire tragique.

Pas facile de s'extraire du contexte pour inventer une autre histoire… 

Ma proposition est donc teintée de ce récit dont je ne peux me détacher totalement, mais en envisageant bien entendu un tout autre contexte.

Fuguer pour un ailleurs

« Il semble que ce qui vous pousse brusquement à la fugue, ce soit un jour de froid et de grisaille qui vous rend encore plus vive la solitude et vous fait sentir encore plus fort qu’un étau se resserre. »

Vous êtes nombreux à désirer quitter ce que vous considérez comme une prison et vous n'avez certainement pas tort. Existe-t-il un ailleurs qui serait terre de liberté définitive ? L'auriez-vous trouvé ? Est-ce là que vous dirigez vos pas ? Réalisez-vous que le chemin risque d'être très long ? Et si la destination envisagée était erronée ?

Cela fait beaucoup de questions, n'est-ce pas ? Et en voici encore une. La fuite en avant est-elle une option valable ? Car il me semble que vous n'avez guère réfléchi. À moins que même réfléchir ne soit plus accessible. Lorsqu'on ressent que l'étau vous enserre le crâne et que celui qui décide du sort va continuer inexorablement à tourner la manivelle. Le pas de vis va faire son œuvre en rapprochant les deux mâchoires, il n'y a d'autre solution que de s'enfuir avant qu'il ne soit trop tard. C'est ce que vous avez fait. Qui pourra vous le reprocher.

Mais, avez-vous seulement encore une espérance ? Je sais, une question de plus. C'est aussi celle que je me pose moi-même. Existe-t-il l'éden dont ils nous ont fait la promesse ? Nous y avons cru par nécessité. Il faut être surhumain pour assumer l'absurde d'une vie qui ne viendrait de nulle part, se déroulerait sans destination pour aboutir dans le néant. Je ne suis pas surhumain. 

Lorsque vous teniez la main de votre père en qui vous aviez confiance, vous demandiez : « où on va, papa ? ». Et sa réponse invariable « tu verras, ce sera magnifique ! ». Alors il serrait votre main délicatement et tendrement comme la transmission d'une puissance. Ce serrement était le contraire d'un étau. Il était comme la certitude d'une reliance, un maillon infaillible. Vous receviez la force d'agiter vos petites jambes en cadence pour parvenir « là-bas ». Vous faisiez trois pas lorsqu'un seul lui suffisait pour effectuer la même distance.

D'aucuns prétendent vous avoir vu sur un quai de Seine. Vous cherchiez à vous embarquer sur un quelconque bateau, pourvu qu'il quitte ces lieux qui n'étaient plus pour vous.

Vous, et les quelques autres qui avaient fait le même choix, on ne vous a jamais revus. Avez-vous trouvé ? Vous êtes-vous perdus ? Morts peut-être ?

Tous les autres sont restés ici, comme moi, mieux vaut survivre que s'aventurer vers le pire.

Pourquoi donc vous écrire à présent. Je ne sais même pas quelle adresse mettre sur l'enveloppe. J'avais juste besoin de vous évoquer. Vous n'avez pas su et probablement ne saurez jamais à quel point je vous aimais. J'ai le sentiment silencieux. J'ai le secret espoir d'être deviné. Vous n'aviez rien d'un devin, et comme disent certains jeunes maintenant « vous n'avez pas capté ».

Alors, puisque désormais tout semble compromis, je vais laisser cette lettre en suspens…